去荷兰公干 (第1/2页)

    打火机被随手甩开，在光滑的橡木桌面上滑行，最终稳稳停在档案堆边缘。棕发男人俯身，拾起那迭偷拍的照片。

    女孩穿着米色风衣，攥着小手，有些局促地站在红十字会门口，黑发被风吹得凌乱，第二张照片则截然不同，她从手术楼出来，白大褂上沾着血，瞧着狼狈，但眼睛亮闪闪的，像是刚打赢一场硬仗的士兵。

    君舍的目光在第二张上停留了很久。

    闲不住的小兔，无论到哪里，爪子都总想往外探。

    “有趣。”他淡淡吐出两个字，啪地一声合上档案夹。

    舒伦堡无声地退下，门轴发出细微的吱呀声，像是终于松了口气似的。

    男人脸上的散漫笑意缓缓淡去，慢悠悠踱到窗前——如果这能称之为窗的话。地下二层的假窗上，拙劣地绘着柏林街景，阳光永远定格在了午后。

    他摸出烟盒，叼起烟，打火机咔哒点燃，火苗在墙上投下摇曳不定的影子来。

    烟圈在滞闷的空气中盘旋、扭曲，散开，最后消失在天花板的通风口里。

    克莱恩去了前线，继续用炮火书写他可笑的骑士史诗。

    小兔在阿姆斯特丹挥动手术刀，天真地以为能缝合这个破碎的世界。

    而他在柏林，日复一日翻看这些无聊的间谍报告，困在这不见天日的地下，审讯那些吓得尿裤子的叛徒。

    真是……无聊透顶。

    烟头被狠狠摁灭在假窗上，男人走回办公桌，拉开最底层的抽屉。里面是一瓶干邑白兰地，他“光顾”巴黎圣奥诺雷郊区街某座宅邸时的战利品，跟着他上了回柏林的列车。

    他直接拔掉瓶塞，懒得找杯子，就着瓶口灌下一大口。

    酒精烧过喉咙，带来短暂的灼热感，他闭上眼，某些被刻意压制的画面浮现在眼前：华沙办公室里，克莱恩将他狠狠掼在砖墙上，暴怒的蓝眼睛近在咫尺，拳头带着风声照着鼻子打下来。

    鼻梁断裂的脆响仿佛现在还在颅腔里回荡。

    他很清楚，圣骑士在凯旋之后的第一件事，就是找他算账——用拳头、用枪托，用匕首，或者干脆用那辆钢铁巨兽的履带。

    前提是，他能活着回来。

    现在，克莱恩在阿纳姆——那台绞肉机的齿轮中央，那个连最高统帅部的简报里、措辞都一天比一天收敛的“重点区域”。活着回来的概率……他客观地评估了一下，并不乐观。

    而在阿姆斯特丹的小兔，也许还正眼巴巴地等着，做着她的骑士披着晨光归来的美梦，像童话里守着空城堡的公主。

    可怜，君舍又灌了一口酒，这次喝得慢了些。

    要不要……去看看她？这个念头如鬼魅般钻出来时，他手指一颤，酒液溅在袖口，他盯着那片水渍看了两秒，突然低笑出声，举起酒瓶，像在对某个看不见的